Ik was net geland in Marseille, mijn huid al tintelend van de zuidelijke hitte. Een week vakantie in de Provence, helemaal alleen, ver van mijn saaie leven in Nederland. Vrijheid, anonimiteit, niemand die me kende. Ik huurde een oud barreltje en reed de achterlanden in, lavendelvelden overal, de geur zoet en bedwelmend in de warme wind.
Het huisje was piepklein, afgelegen, met krakende houten vloeren en een ventilator die zoemde tegen de hitte. Eerste middag, ik trek mijn jurkje uit, loop naakt rond, voel de zon op mijn borsten prikken. Plots hoor ik stemmen. Ik gluur: een man schildert in het veld naast me, donker haar, gespierde armen, zweet parelt op zijn borst. Juan, noemt hij zichzelf, een Franse artiest die hier werkt. ‘Wil je poseren?’ roept hij met een grijns. Ik aarzel, hart bonkt. Waarom niet? Het is vakantie, alles mag.
De Toevallige Ontmoeting in de Lavendelvelden
Ik loop naar hem toe, de stenen warm onder mijn blote voeten. Hij staart naar mijn naakte lijf, ogen donker van lust. ‘Mooi,’ mompelt hij, ‘zithier, benen wijd.’ De tension bouwt op, zijn blik glijdt over mijn kutje, ik voel me nat worden. We praten weinig, cigales zoemen luid, zweet druppelt tussen mijn dijen. Zijn hand raakt per ongeluk mijn knie, blijft hangen. ‘Je bent vochtig,’ fluistert hij. Ik bijt op mijn lip, knik. ‘Kom mee naar mijn atelier,’ zegt hij hees.
Zijn huisje is koel, airco blaast koud over mijn huid, kippenvel. Drapen van hotel-lakenachtig, ruiken naar stof en seks. Hij kust me ruw, tong diep, handen kneden mijn tieten. ‘Ik neuk je nu,’ gromt hij. Ik val achterover op het bed, benen gespreid. Zijn pik is hard, dik, adert, ik zuig eraan, proef zout zweet en voorvocht. ‘Lekker, sletje,’ hijgt hij, duwt mijn hoofd dieper.
Hij pakt zijn kwast, doopt in verf, tekent een lijn over mijn buik naar mijn poes. Koel, nat, ik kreun. ‘Wijd open,’ beveelt hij. Twee vingers glijden mijn kut in, soppend, duim op mijn klit. Ik kom al, schokkend, sap druipt op de lakens. Hij draait me om, kont omhoog. ‘Je kontje wil het ook.’ Speeksel op mijn gaatje, kwast duwt erin, dan zijn pik. Pijn mengt met genot, hij ramt diep, ballen slaan tegen mijn huid. ‘Neuk mijn kont harder!’ schreeuw ik. Hij gromt, trekt mijn haar, pompt wild. Ik wrijf mijn klit, kom weer, strak knijpend om zijn lul.
Explosieve Passie en Anonieme Ontlading
We verhuizen naar buiten, gras prikt in mijn rug, zon brandt. Hij likt mijn poes, tong diep, vingers in beide gaten. ‘Kom op mijn gezicht,’ beveelt hij. Ik spuit, hij slokt op. Dan rijdt ik hem, tieten stuiterend, zijn handen knijpen mijn kont. ‘Ik spuit in je!’ brult hij, heet zaad vult me. We hijgen, zweet plakt ons vast, lavendel ruikt nu naar seks.
Avond valt, we eten fruit uit zijn tuin, aardbeien sappig als mijn lippen. Nog een keer, onder de sterren, hij neukt me staand tegen een boom, urgent, want morgen vertrek ik. ‘Nog een souvenir,’ fluister ik. Hij lacht, vult me weer.
De volgende ochtend, zon opkomend, zoen ik hem vaarwel. Auto start, stof wervelt. Terug op weg naar Marseille, lichaam nog tintelend, kont licht pijnlijk, kut vol herinnering. Anoniem, perfect. Thuis zal ik er vaak aan denken, vingerend onder de douche. Die vrijheid, die vreemde pik… pure Provence-magie.