Ik was net geland op Mallorca, die hete augustuszon brandde al op mijn huid toen ik uit het vliegtuig stapte. De lucht rook naar zout en bloemen, het gerommel van de motoren echode nog in mijn oren. Vakantie, eindelijk weg van alles. Vrij. In mijn lichte zomerjurkje, geen bh, geen slipje – puur voor het gevoel van de wind op mijn blote kut. Ik checkte in bij het hotel, de airco blies koud over mijn tepels, die meteen hard werden.
Die avond zat ik op de terras van een beachbar, cocktail in de hand, zweet pareltjes op mijn decolleté. Hij kwam eraan, een knappe Spanjaard of Italiaan, ik weet het niet, donkere ogen, strak shirt. Hij glimlachte, vroeg of de stoel vrij was. ‘Ja, ga zitten,’ zei ik, mijn stem een tikje hees van de hitte. We praatten over reizen, over hoe anoniem het is hier, ver van huis. Zijn blik gleed over mijn borsten, de stof van mijn jurk spande zich om mijn harde tepels. Ik voelde mijn kutje al vochtig worden.
De ontmoeting op de terras onder de Spaanse zon
‘Tu es chaude?’ vroeg hij plagend. Ik lachte, boog voorover. ‘Heel erg.’ We deelden verhalen over seks, over vluggertjes met strangers. De zon zakte, een briesje streelde mijn benen. ‘Ik heb geen slipje aan,’ fluisterde ik, en schoof het ding – wacht, nee, ik had het al uitgetrokken in de hotelkamer, met een klein plugje in mijn kont voor de kick. Ik boog me voorover, liet hem zien door mijn benen te spreiden onder tafel. Zijn ogen werden groot. ‘Dios mio…’
Hij pakte mijn hand, rook eraan. ‘Je ruikt naar geil.’ Ik giechelde, nerveus opgewonden. We kusten, zijn tong diep in mijn mond, zijn hand op mijn dij. De andere gasten keken, dat maakte het heter. ‘Laten we gaan,’ zei hij. We liepen naar een klein barretje om de hoek, donker, jazz op de achtergrond, airco zoemend.
De intense seks in het donkere barretje
Daar, op hoge krukken, begonnen we echt. Zijn hand gleed onder mijn jurk, vingers over mijn kale lippen. ‘Zo nat al,’ gromde hij. Ik kreunde zacht, spreidde mijn benen. De bartender, een jonge gast, keek toe. Dat wond me op. ‘Lik me,’ hijgde ik. Hij gleed van zijn kruk, tussen mijn benen, trok me naar de rand. Zijn tong op mijn klit, zuigend, likkend. De smaak van zout van mijn huid, mijn sappen. Ik greep zijn haar, mijn kont klemde om het plugje. ‘Harder, neuk me met je tong!’
Hij duwde twee vingers in mijn druipende kut, pompte hard terwijl zijn mond mijn klit beval. De bartender staarde, zijn broek bol. Ik kwam klaar, schreeuwend bijna, mijn dijen trillend om zijn hoofd. ‘Fuck, ja!’ Spuitend, soppend nat. Toen trok hij me mee naar de toiletten, duwde me tegen de muur. Zijn pik, dik en hard, ramde in me. ‘Neuk me hard, vreemde,’ smeekte ik. Hij stootte diep, greep mijn kont, draaide het plugje. Ik voelde hem opzwellen, spoot zijn zaad in me, heet en plakkerig.
De volgende ochtend, terug in het hotel, de lakens nog rommelig, geur van seks en zweet. Ik pakte mijn tas, vloog naar huis. Geen nummers, geen namen. Die rush van het onbekende, de vrijheid van reizen – het blijft branden in mijn gedachten. Volgende trip? Opnieuw.