Ik vloog naar Tenerife, weg van de stormen in Nederland. Vakantie in de zon, eindelijk vrijheid. Aangekomen in het hotel aan het strand, hoorde ik over een olielek door de storm. Een crisiscel in de lobby, ik meldde me vrijwillig. Daar ontmoette ik Camille, een Franse luitenant-pompier. Blond met sproetjes, bleke huid, blauwe ogen. Haar uniform: broek met rode streep, zware laarzen. Toch sexy, dat contrast met haar lichte, fragiele look.
We werkten samen, lange dagen. Koffie in de lobby, bij de kopieermachine. Ze vertelde over missies in het buitenland, aardbevingen, overstromingen. Ik voelde een klik. ‘s Avonds kwam mijn vriend even langs, hij kwijlde stiekem. Thuis zei hij: ‘Die pompier heeft vuur waar het moet.’ Ik lachte, maar bloosde. De volgende dag vroeg ik haar of het niet zwaar was, al die mannen. Ze keek me aan, glimlachend: ‘Ik ben lesbisch, schat. En jij bent verdomd aantrekkelijk.’ Mijn wangen brandden. Zout van de zee op mijn lippen, hitte van de zon buiten.
De Spannende Ontmoeting in het Zonnige Hotel
Haar verblijf was tijdelijk, eind deze week. Ik nodigde haar uit voor diner in mijn hotelkamer. Nee, wacht, zij mij: ‘Kom woensdag naar mijn kamer, ik heb een verrassing.’ Nieuwsgierig, ik ging. Airco zoemde koel, lakens strak op het kingsize bed. Ze deed open in buikdanskostuum: naakte voeten, gespleten rok, bh met franjes. ‘Sst,’ zei ze, vinger op lippen. Muziek startte: fluiten, trommels. Ze danste, heupen rollend, borsten wiegend. Zwetend, dichterbij, haar geur, muskus en zweet.
Ik zat vastgenageld. Dans eindigde, ze zakte naast me, handen op de mijne. ‘De lied gaat over onmogelijke liefde.’ Haar lippen op de mijne, zacht, warm. Tong erin, nat. Ik duwde niet weg. Ver weg van huis, alles mocht. Ze trok mijn kleren uit, langzaam. Naakt, rillend in de airco. Haar ogen op mijn tieten, buik, zwarte bos. ‘Zo mooi.’ Ze kuste mijn nek, zout huid. Tong over tepels, hard zuigend. Handen knedend. Ik kreunde.
Explosieve Passie en Nasleep van Vrijheid
Ze duwde mijn benen open. Tong op navel, likkend omlaag. Door mijn schaamhaar, nat al. Op mijn klit, zuigend, vingerend. ‘Je poesje is drijfnat.’ Drie vingers diep, pompend. Ik greep lakens, ruw hoteltextiel. Haar tong cirkelend, hard. ‘Kom voor me, schatje.’ Orgasme golfde, schreeuwend, sap spuitend op haar kin. Ze likte door, proefde me. Toen mijn beurt? Nee, ik liet me gaan. Haar tieten op de mijne, zacht, warm. Ik zoende terug, proefde mezelf op haar mond.
We neukten door de nacht. Ze at mijn kut, ik haar borsten. Vingers in haar natte gleuf, klit wrijvend. Ze kwam gillend, benen trillend. ‘Neuk me harder!’ Mijn hand pompte, sap overal. Zon kwam op, zweet plakkend. Bruut, rauw. Geen namen meer, alleen lust. Urgency van haar vertrek morgen.
‘s Ochtends koffie, naakt onder de douche. Ze vertrok voor nieuwe missie. Ik naar het strand, zand warm, zee zout. In het vliegtuig terug, herinnering brandend. Anoniem, perfect. Thuis vertel ik niets, maar masturbeer eraan. Vrijheid van reizen, die rush. Nooit meer contact, maar altijd in me.