Ik zat in de trein van Amsterdam naar Schiphol, op weg naar een zakenreis in Spanje. Zonovergoten strand na afloop, dacht ik. De coupé was half leeg, airco zoemde zacht, buiten raasden de velden voorbij. Hij stapte in Rotterdam in: lang, gespierd, grijsblauwe ogen, kort zwart haar. Tsjech, aan zijn accent. Andreï. Hij ging tegenover me zitten, benen wijd, shirt strak om zijn borst.
“Reis je alleen?” vroeg hij, stem laag, direct. Ik knikte, voelde zijn blik op mijn benen glijden – korte rok, blote dijen door de hitte. “Ja, zaken. Jij?” Hij grijnsde: “Vakantie. Jij ziet eruit als iemand die avontuur zoekt.” Mijn hart bonsde. De trein denderde, ramen trilden. Onze knieën raakten elkaar ‘per ongeluk’. Ik rook zijn aftershave, zoutig zweet. Vingers streken langs mijn kuit. Ik beet op mijn lip. “Misschien wel,” fluisterde ik. Zijn hand gleed hoger, onder mijn rok. Niemand keek. Drukte op mijn slipje. Nat al. Urgency van de reis, anoniem, ver van huis. Vrij.
De vonk in de coupé
In het hotel in Barcelona, na landing, appte hij: “Kamer 412. Nu.” Deur op een kiertje. Binnen: bed met stijve lakens, airco koud op mijn huid. Hij greep mijn polsen, duwde me tegen de muur. “Kleed je uit.” Ik gehoorzaamde, trillend. Naakt, tepels hard. Hij rukte zijn shirt uit, broek omlaag – lul keihard, dik, kloppend. “Op je knieën.” Ik zakte, nam hem in mijn mond. Zout, muskus. Hij greep mijn haar, neukte mijn keel. “Zuigen, slet.” Ik kokhalsde, kwijlde, genoot. Vingers in mijn kut, nat en geil.
Explosie van lust
Hij tilde me op, gooide me op bed. Drapen plakten aan mijn rug. “Spreid je benen.” Tong op mijn klit, zuigend, vingers diep in me. Ik kreunde, heupen omhoog. “Neuk me,” smeekte ik. Hij ramde erin, hard, diep. “Ja, zo, harder!” Zweet druppelde, bed kraakte. Huid kletste. “Je kut is strak, nat voor mij.” Ik klauwde zijn rug, kwam klaar, schreeuwend. Hij draaide me om, levrette. Hand in nek, lul in mijn kont. Pijn, genot. “Neem het, hoer.” Ik duwde terug, hij spoot diep, warm zaad vulde me.
Uitgeput, hijgend. Zout op zijn huid, mijn lippen. “Morgen vlieg ik door,” zei hij, aankledend. Kus op voorhoofd. Deur dicht. Ik lag daar, loom, geur van seks in de kamer. Telefoon trilde: vlucht gemist? Nee, perfect anoniem. Die nacht in Spanje, een herinnering aan pure vrijheid. Thuis vertel ik het nooit. Maar ik voel het nog: zijn greep, mijn orgasme. Reisverlangen, altijd.