Ik zat in de trein richting Genève, het landschap flitste voorbij, maar ik zag het amper. Zakentrip, beetje zonneschijn op mijn huid. Aan de overkant zat hij. Slank, grijs doorschoten haar in een strakke knoop, getinte huid, turkooisblauwe ogen. Omringd door tassen, laptop op schoot, vingers vlogen over de toetsen. Af en toe mompelde hij iets. Veertigish, gefocust, geen ringen, puur.
Zijn telefoon ging. “Clément…” Zwitsers accent, Vaudois, charmant. Korte babbel, hij hing op, keek mijn kant op, breed excuusglimlachje. Ik glimlachte terug. Trein schokte, zijn tassen vielen om. Ik hielp oprapen. Onze handen raakten elkaar. Zijn huid glad-ruw, van buitenwerk. “Paysagiste d’intérieur,” zei hij. Maakt groene muren, boompjes in kantoren. Terug naar Zwitserland voor een grote klant. Ik nodigde hem uit voor diner. “Waarom niet?” grijnsde hij.
De vonk in de trein
Avond in chic hotelbar Genève. Hij in zwart colbert, ik zomers jurkje, zilt zweet van de dag nog op mijn huid. Aperitief, eten, handen raakten elkaar over tafel. Zijn voet tegen mijn kuit, warm. Minder gereserveerd dan in trein. “Wandeling langs het meer?” Stappen langs quai du Lac, armen om elkaar. Naar zijn bootje, ‘pied-à-terre’. “Scabreus, hè?” lachte hij. Ik klom aan boord. Boot wiegde zacht, lichamen dichtbij.
Zijn lippen vonden de mijne. Zoet, puntige tong duwde naar binnen. Lang kussen tegen cabinewand. Mijn handen over zijn rug, naar kont, stevig. Door stof voelde ik hitte, zweet. Rok omhoog, blote billen, satijnzacht. String omlaag. Borsten vrij, tepels hard. Ik kneep erin, hij kreunde. “Fuck, ja…” Tongen worstelden, adem stokte.
Hij tilde mijn jurk, handen overal. Borsten, tepels getort. Vocht tussen benen. Vingers vonden mijn kut, nat, gezwollen lippen. Klitje hard, ik beefde. “Je bent drijfnat,” gromde hij. Diep in me, vingers neukten. Ik hing aan zijn nek, kreunde in zijn mond. Op bed, boot deinde. Zijn tong op mijn poes. Zoutig, muskus. Lippen bruin, klit kort maar gevoelig. Ik kwam bijna, dijen trilden.
Explosie van lust op het water
Ik zoog zijn lul, hard, dik. Ballen in hand, tong over frenulum. Hij kreunde: “Zuigen, ja, dieper.” Op me, in me. Hard stoten, nat geklap. Ik bovenop, rijen, kont op zijn schoot. “Neuk me harder,” hij greep billen. Van achter, vingers in kontgat, lubberig. “Wil je mijn reet?” “Ja, schatje.”
Hij smeren met mijn sap, langzaam erin. Strak, heet. Ik wreef klit, hij ramde. “Kom in mijn kont!” Samen klaarkomen, schokken, zweet druipt. Uit elkaar, hijgend. Douches, nog een keer neuken. Slapen in armen, lach op zijn lippen.
Ochtend, zon op meer. Kus, weg. Geen nummer, puur anoniem. Nu, treinritjes later, zie ik groene muren en denk: die nacht, vrijheid, urgentie. Perfect.