Ik was op zakenreis naar het zuiden, trein vanaf Amsterdam naar Parijs. Gare du Nord, lawaai van aankomende treinen dreunde door mijn lijf. Ik dook de brasserie in, hongerig. De daube rook hemels, niet uit blik. Huisgemaakt, dikke jus, mals vlees. Ik genoot, zweet parelde op mijn huid van de hitte buiten, vermengd met zoutige smaak op mijn lippen.
De serveerster, een roodharige schoonheid met strak korset, schonk mijn wijn in. Maar mijn ogen dwaalden af. Aan de tafel naast me zat hij. Peau mat, licht gebronsd, lange nek. Maar die ogen… diepblauw met groene spikkels, of andersom. Ze haakten zich vast in de mijne. Ik voelde een rilling, mijn slipje werd vochtig. Hij glimlachte, ik beet op mijn lip. ‘Déjà-vu?’, dacht ik, maar nee, pure vreemdeling. Ver weg van huis, vrijheid.
De vonk in de brasserie
Zijn vriend praatte door over rugby, luid accent. Ik staarde door. Onze blikken kruisten weer. Zijn metgezel keek om, fluisterde iets. Spanning bouwde op, mijn tepels hard tegen mijn blouse. Ik nipte koffie, traag, suiker laat smelten. Hij stond op, liep naar de bar. ‘Wil je een dessert?’, vroeg zijn vriend aan hem. Nee, koffie. Toen kwam zij… nee, hij draaide zich om en liep recht op mij af.
‘Hé, jij bent… uit Nederland?’ Zijn stem laag, accent zwoel. Ik lachte. ‘Ja, Anna. Jij?’ ‘Jérôme. Op doorreis.’ We praatten, woorden stokten soms. ‘Je ogen… ongelooflijk.’ Hij bloosde licht. Trein vertraagd, twee uur. ‘Hotel hiernaast?’ stelde ik voor. Hart bonsde. ‘Ja… kamer geboekt. Kom mee?’ Ik knikte, opwinding gutste door me heen. Anoniem, urgentie van vertrek maakte het geil.
Zijn kamer, airco zoemde koud, contrast met zonhitte buiten. Drapen van hotel, stijf en koel. Deur dicht, hij duwde me tegen muur. ‘Ik wil je neuken, Anna.’ Zijn handen onder mijn rok, vingers in mijn natte kut. ‘Fuck, je bent drijfnat.’ Ik kreunde, rukte zijn broek open. Zijn pik sprong eruit, dik, hard, kloppend. ‘Zuig hem.’ Ik zakte op knieën, proefde zout voorhuid, zoog diep, kokhalsde licht. Speeksel droop, ik keek op in die ogen. ‘Goed zo, sletje.’
Wilde neukpartij in het hotel
Hij tilde me op, gooide op bed. Scheurde mijn slip uit, likte mijn klit ruw. ‘Je kut smaakt zoet, zilt.’ Tong diep, vingers kromden in G-spot. Ik kwam gillend, sap spoot op lakens. ‘Neuk me nu!’ Hij ramde erin, hard, diep. ‘Je kut knijpt mijn pik!’ Stoot na stoot, bed kraakte, zweet mengde, geur van seks vulde kamer. Ik krabde zijn rug, ‘Harder, Jérôme! Vul me met je zaad!’
Hij draaide me om, levrette. Billen gespreid, zijn ballen kletsten tegen mijn clit. ‘Neem mijn lul, hoer.’ Ik duwde terug, kreunde luid. Hij greep mijn haar, trok hoofd achterover. ‘Kom voor me.’ Ik spoot weer, trillend. Hij gromde, pompte zaad diep in me, heet en plakkerig. We zakten in elkaar, hijjes, zweet plakte huid aan huid.
‘s Avonds trein. Ik liep station in, kut nog pulserend, zaad droop langs dijen. Kijk niet om, anonimiteit perfect. Thuis denk ik eraan, vingers in mezelf. Die ogen, die pik, pure vrijheid op reis. Nooit meer contact, maar altijd mijn geheime high.