Ik vloog vorige zomer van Amsterdam naar Marseille voor een week wandelen in de Ardèche. Zon op mijn huid, zweet pareltjes in mijn nek, die vrijheid ver weg van alles. Geen man, geen verplichtingen. Alleen ik, mijn shortje en sandalen. Op de kleine parking bij het Bois de Païolive stond hij. Lang, blond, slank, groene ogen. Franse jongen, rond de 30. ‘Hé, ga je naar de Chassezac?’ vroeg ik lachend. ‘Ja, zin om mee te gaan?’ Zijn stem diep, een tikje verleidelijk. Ik knikte. Let’s go.
We liepen samen door het bos. Zijn lange benen, soepele pas. Mijn hart bonsde al. De zon filterde door de bladeren, warme vlekken op de grijze rotsen. Na twee uur pauze op een rots met uitzicht op de gorge. Hij rolde een sigaret, lag op zijn rug, short iets opgekropen. Ik zag zijn slip, de bobbel. Mijn kutje tintelde. ‘Warm hè?’ zei hij, buik intrekkend, zijn eikel piepend. Ik dronk water, liet druppels in mijn navel glijden, voelend hoe ze naar mijn schaamhaar dropen. Mijn tepels hard. Hij keek om, zag het. Glimlachte. ‘Lekker plekje.’
De Toevallige Ontmoeting en Opbouwende Hitte
We daalden af, shorts strak. Ik zag zijn hand bewegen, pik half uit. Ik deed hetzelfde, ving mijn klit door de stof. Bijna betrapt door wandelaars. Rood aangelopen lach. Bij de rivier uit slip. Fris water, 50 cm diep. We spetterden, ik duwde hem om, voelde zijn natte lijf tegen me. Zijn handen op mijn billen. ‘Laten we eten,’ zei hij. Naar een schaduwplekje, handdoek uit. Hij legde zijn hoofd op mijn dij. Zijn hand gleed in zijn slip, pik dik en recht, gladde eikel. Ik likte mijn lippen, proefde zout zweet. Mijn kut nat, slip doorweekt. Zijn vingers raakten mijn lippen daarbeneden. ‘Wat voel ik nou?’ ‘Mijn geile kutje,’ lachte ik. ‘Hard?’ ‘Nat.’