Ik was op vakantie in Montpellier, ver weg van Nederland. De zon brandde op mijn huid, zout van de zweetdruppels op mijn lippen. Vrijheid, anonimiteit – perfect om wild te zijn. In een café op de Place de la Comédie spotte ik hem: Paul, een verlegen geschiedenisstudent. Donkere ogen, slungelig, net gedumpt. We raakten aan de praat over Nietzsche, Courbet, kunst. Zijn blik dwaalde af naar mijn zwarte jurk, mijn lange nagels. Ik voelde de spanning stijgen, zijn ademhaling versnelde.
“Kom nog een mojito bij mij drinken?” vroeg ik. Hij aarzelde, knikte. Mijn hotelkamer in een oude toren vlakbij het station – gratis parkeren, lawaai van treinen, maar wie maalt? De airco zoemde koel, lakens kreukelden onder ons. Ik mixte mojito’s, menthe en rum prikten op de tong. We rookten een jointje, damp vulde de ruimte. “Hou je van dominantie?” flapte ik eruit. Hij bloosde. “Euh… fantasieën over Egyptische prinsessen, naakt dienen…”
De Toevallige Ontmoeting in de Zon van Montpellier
Zijn bekentenis deed me tintelen. “Kleed je uit,” commandeerde ik. Schoenen, sokken, shirt, broek – stapel op de stoel. Hij stond daar in boxershort, pik half hard. “Alles uit.” Hij trok het naar beneden, naakt, kwetsbaar. Ik liep om hem heen, rook zijn zweet. “Benen spreiden.” Klap op zijn kont, hard. “Ja, Meesteres,” mompelde hij.
Ik inspecteerde hem: handen op billen, kontcheekjes uit elkaar. “Nooit geneukt in je reet?” “Nee, Meesteres.” Ik lachte. “Vandaag wel.” Eerst raseren: handdoek op bed, schaar knipte zijn schaamhaar kort. Mousse, warm water, scheermes gleed over zijn ballen, glad als zijde. Ik smeerde lotion, hij kreunde. “Op je knieën, lik mijn tenen.” Zijn tong warm, nat tussen mijn voeten.
“Positie van onderwerping: rug naar mij, kont omhoog, benen wijd.” Billen gespreid, kontgaatje bloot, ballen bungelend. Ik kneep erin. “Goed zo, slaaf.” Fessée: plat op mijn schoot, klappen regenden neer. “Dank je, Meesteres!” riep hij, huid rood, gloeiend. Speels gooide ik een rubberbal: “Haal ‘m, op handen en knieën!” Hij kroop, ballen dansend, pik stijf. Traag? Nog een pak slaag.
De Explosieve Overgave in de Hotelkamer
Lust kookte over. Ik smeerde glijmiddel rond zijn kontgaatje, vinger erin – hij kreunde diep. Klein plugje eerst, dan de grote dildo: dik, realistisch. “Neem het, slet.” Ik stootte hard, in en uit zijn strakke kont. “Ja, neuk me, Meesteres!” gromde hij, prostaat gemasseerd, pik druipend. Ik trok me terug, hij hijgde.
Nu mijn beurt. Naakt, kut kaal en nat. “Lik me.” Tong op mijn klit, diep in mijn spleet, zuigend. Ik greep zijn haar, kwam gillend klaar, sap op zijn gezicht. We zoenden, zout en rook. Nog een biertje, joint, naakt knuffelend op de lakens.
Morgen vloog ik terug. “Dit blijft ons geheim,” fluisterde ik bij het afscheid. Hij knikte, ogen vol verlangen. Nu, in het vliegtuig, voel ik nog de hitte van zijn kont op mijn handen, de urgentie van die nacht. Anoniem, perfect. Ik grinsek – volgende reis wordt nog heter.