Ik was op zakenreis in Engeland, logeerde in een saai hotelletje bij Londen. De jetlag zat in mijn lijf, maar ik wilde bewegen. Badminton leek perfect, clubs overal hier. Ik meldde me aan voor een vrouwenstage, beginners. Eerste les ging ik in een kort rokje, zelf gemaakt van licht katoen, wit met groene stippen. Geen bh, geen slip eronder eerst, maar dat kwam later. De airco zoemde, koude lucht op mijn huid.
Daar was Jane, de coach. Roodharig, queue de cheval, veertigish, strak trainingspak dat haar ferme tieten en kont accentueerde. Ze floot ons bij elkaar, acht vrouwen, van jong tot oud. Ik voelde haar blik op me, op mijn benen, de rok die wapperde bij elke beweging. ‘Nice dress,’ zei ze met een knipoog, Brits accent. Ik bloosde, maar glimlachte. ‘Thanks, feels free.’ Tijdens de warming-up rende ik hard, zweet droop langs mijn rug, zout op mijn lippen. Elke smash, haar hand op mijn heup om te corrigeren: ‘Zo, harder slaan.’ Elektriciteit.
De Spannende Ontmoeting in de Sporthal
Volgende lessen maakte ik de rok korter. Kantelde de zijkanten open, tien cm. Slipje omhoog getrokken, smal driehoekje dentelle groen, mijn kut vormte zich erdoorheen. De anderen lachten: ‘Oh la la, so Dutch!’ Jane’s ogen werden groter, maar ze zei niks. Na de vierde les, zweet doorweekt, iedereen hijgend. Ik zag haar kijken terwijl ik mijn racket inpakte. ‘Jij bent wild,’ mompelde ze. Ik beet op mijn lip. ‘Kom je vanavond naar de cafetaria?’ vroeg ik. Ze aarzelde, knikte.
In de cafetaria, Belinda de jonge brunette hing om me heen, ogen op mijn harde tepels door nat shirt. Maar ik wilde Jane. We praatten, dronken bier. ‘Je rok… distracting,’ zei ze blozend. ‘Goed of slecht?’ Ik raakte haar knie aan onder tafel. Haar adem stokte. ‘Hotel?’ fluisterde ik. Ze stond op. ‘Ja.’ Mijn hart bonsde, anonimiteit van de reis, niemand kent me hier, morgen vlieg ik weg.
In mijn hotelkamer, airco koud tegen onze hete huid. Deur dicht, ze duwde me tegen de muur. ‘Je bent een slet in die rok,’ gromde ze, handen onder mijn shirt, knijpend in mijn tepels. Hard, pijnlijk lekker. Ik kreunde, trok haar training uit. Haar tieten, groot, stevig, tepels roze en hard. Ik zoog eraan, beet zacht. Ze hijgde: ‘Fuck, yes.’ Haar hand gleed omlaag, over mijn rok, vingers in mijn natte kut. ‘Geen slip? Nat al?’ Twee vingers diep, pompend, duim op mijn klit. Ik trilde, benen wijd.
Explosieve Passie in het Hotel
Ik duwde haar op bed, drapen ruw, katoen plakkend van zweet. Rok omhoog, haar gezicht ertussen. Tong op mijn kut, likkend, zuigend aan mijn klit. Smaak zout-muskus, haar vingers in mijn kontgat, cirkelend. ‘Neuk me,’ smeekte ik. Ze draaide me om, gezicht in kussen, kont omhoog. Haar tong in mijn kont, diep, nat. Dan vingers, twee in kut, één in anus, ritmisch. Ik kwam gillend, sappen over haar hand. ‘Nog,’ hijgde ze. Ik draaide haar, spreidde haar benen. Haar kut kaal, gezwollen lippen. Ik likte haar klit, hard, vingers in haar druipende hol. Ze buckte, greep mijn haar. ‘Dieper, bitch!’ Drie vingers, vullend haar, duim in haar kont. Ze spoot, schreeuwend, heet op mijn tong.
We neukten uren, zweet, geuren vermengd, bed versleten. Ze vingerde mijn kont terwijl ik haar titen kneep, orgasmes in golven. Tussendoor sigaret op balkon, nachtlucht koel, haar hand op mijn blote kont.
‘s Ochtends, douche samen, zeep over lichamen, laatste likken. ‘Dit blijft hier,’ zei ze, kus. Ik pakte mijn koffer, taxi naar airport. In het vliegtuig, raam uit, herinnering aan haar smaak, zweet, kreunen. Vrij, anoniem, perfect. Thuis vertel ik het aan niemand, maar ik voel nog haar vingers. Die reis… pure vrijheid.