Ik was op vakantie in Parijs, eindelijk weg uit de grauwe Nederlandse regen. Zon op mijn huid, zout van zweet op mijn lippen. Vrij, anoniem. Niets hield me tegen. Op een hete middag in het 15e arrondissement spotte ik een oud garagepand. Buiten hing een doek met Monets ‘Bain à la Grenouillère’. Sculpturen van naakte vrouwen in de courtyard. ‘Cours de dessin’, stond er. Waarom niet? Ik had altijd al willen schetsen, en wie weet… Ik belde aan.
“Wie is daar?” Een diepe mannenstem.
De Spannende Ontmoeting in het Atelier
“Ik kom voor de les. Ik ben Lotte uit Nederland.”
“Kom binnen.”
Hij opende de deur. Pierre, eind veertig, maar hij zag eruit als dertig. Lang zwart haar, victorian overhemd, sigarettenhouder in zijn hand. Zijn ogen boorden zich in de mijne. Intens, hypnotiserend. De airco zoemde zacht, koel tegen de hitte buiten. Geur van verf en stof vulde de ruimte. “Ga zitten,” zei hij, wijzend naar een krukje bij een ezel.
Hij zette een reproductie neer: Courbets ‘La Bacchante’, een voluptueuze naakte vrouw. “Probeer dit na te tekenen. Ik kijk wel.” Ik pakte mijn potloden, maar kon me niet concentreren. Zijn blik… die zwarte eyeliner? Die lippenstift? Ik voelde hitte tussen mijn benen. Mijn tepels werden hard onder mijn dunne zomerjurk.
Na een halfuur stond hij op. “Niet slecht, maar je observeert niet genoeg.” Zonder waarschuwing liet hij zijn kleren glijden. Naakt. Zijn lichaam was perfect: smalle taille, stevige borst, en zijn pik… half stijf, dik, met een bos haar eromheen. Hij ging op een rotanstoel zitten, benen gespreid, poseerend. “Teken mij nu.”
Ik staarde. Mijn kutje klopte. De zon scheen door het raam, zweet parelde op zijn huid. Ik tekende razendsnel, lijnen vloeiend. Zijn pik groeide terwijl ik keek. Na twintig minuten was ik klaar. Hij stond op, naakt, en bekeek mijn schets. “Wauw, Lotte. Dit is kunst. Mag ik het ophangen?”
Ik knikte, ogen op zijn harde lul. De spanning knetterde. Ik stond op, stapte naar hem toe. Onze lippen raakten elkaar. Langzaam eerst, dan gulzig. Tongen dansend, smaak van tabak en zout.
Wilde Seks en de Nasleep van Vrijheid
Hij duwde me terug. “Wacht… dit is kunstles.”
Maar zijn pik verraadde hem. Ik lachte. “Bullshit. Ik wil je neuken. Hier en nu.”
Zijn handen onder mijn jurk, vingers in mijn natte slipje. “Je bent drijfnat, sletje.” Hij scheurde het kapot, tilde me op de kruk. Ik spreidde mijn benen. Zijn tong likte mijn klit, hard zuigend. Ik kreunde, greep zijn haar. Smaak van mijn eigen sappen op zijn lippen toen hij kuste.
“Neuk me,” hijgde ik. Hij ramde zijn dikke pik in mijn kut. Hard, diep. De kruk kraakte onder ons. Plakkerig zweet, airco koud op onze hete huid. Ik klauwde in zijn rug. “Harder, Pierre! Vul me!” Hij stootte genadeloos, ballen kletsend tegen mijn kont. Mijn tieten bonsden, tepels hard als steentjes. Ik kwam klaar, spuitend om zijn schacht. “Ja, ja, kut samentrekkend!”
Hij draaide me om, nam me van achteren. Handen op mijn heupen, pik glijdend in mijn druipende gleuf. “Je bent een geile Nederlandse hoer,” gromde hij. Ik duwde terug, voelend hoe hij groeide. Zijn vingers wreven mijn klit. Nog een orgasme bouwde op, explosief. Hij trok zich terug, spoot heet zaad over mijn kont en rug. Dikke stralen, lopend langs mijn dijen.
We hijgden, lachten. “Nog een ronde,” zei hij. Die nacht sliepen we in zijn atelier, op een matras met stijve hotelsheets-achtig linnen. Hij neukte me nog twee keer: missionary, mijn benen over zijn schouders, pik bonkend in mijn cervix. En ‘s ochtends doggy, terwijl de zon opkwam. Zijn tong in mijn kontgaatje tussendoor, vingers diep in mijn kut.
De volgende dag moest ik weg. Vliegtuig naar Amsterdam. We kusten, geen nummers. “Dit blijft ons geheim,” fluisterde hij. Ik liep de hitte in, gevoelend zijn zaad nog lekken. In de taxi, dan airport, herleefde ik het: de geur van verf en sperma, het kraken van de kruk, zijn intense blik. Thuis ben ik nat als ik eraan denk. Die anonimiteit, die urgentie voor vertrek… perfect. Volgende reis weer zo’n avontuur.